Quel est votre opinion sur l'intégration des nés moldus et des sangs mêlés à Poudlard ?
Les guerres de sang ne l'intéresse pas réellement. Il n'a jamais eut l'opportunité d'étudier dans l'école de Sorcellerie, ses parents préférant lui dispenser une formation à domicile bien mieux acceptable pour un garçon de son rang, premier né d'une famille telle que la sienne. Son cadet non plus n'y a pas été, mais il espère que les plus jeunes de sa fratrie connaitront cette chance et ne se feront pas alpaguer par des conflits intestins ridicules.

Le bruit métallique de l'acier s'entrechoquant résonna dans la cour de la demeure familiale. Les rires, les ahanements d'effort venaient perturber le rythme régulier des coups d'épées. Le son d'une chute, des jurons et de nouveau éclat de rire. C'était toujours ainsi. Une journée ordinaire chez les Andas sans doute ... Arsène s'éloigna du centre de la courette, posant son épée contre le mur de la demeure, laissant son corps reposer contre l'amas de pierre alors que, d'une main engourdie, il attrapa le bas de sa chemise pour essuyer l'humidité de son visage.  « Contre qui te bats-tu avec autant d'ardeur, mon frère ? » lança-t-il, essoufflé par l'exercice, à Henri qui tournait encore en rond, rapière à la main. Son cadet lui lança un sourire carnassier, s'accroupissant à son tour pour éviter les courbatures dans les jambes suite à l'exercice physique que représentait l'entrainement hebdomadaire des frères Andas. « Uniquement contre toi, mon frère. » lui rétorqua le jeune homme dont le souvenir de le ton moqueur trahissait la rivalité bon enfant qu'il éprouvait envers son aîné. Un éclat de rire anima Arsène qui se redressa et, mettant fin à la session, rentra dans la maison. Suivit par son cadet, il se fraya un chemin jusqu'à l'arrière cuisine où il servit deux grands verres, tendant l'un d'eux à Henri avant de boire le sien d'une traite. « Tu mets trop d'émotion dans tes coups ... Cela va te causer des problèmes en situation réelle ...  » commenta Henri, en se remémorant leur combat précédent. Il perçut alors la soudaine crispation de son frère. « Ne te méprends pas, tu es un bon combattant. Mais si tu ne vide pas ton esprit, si tu réfléchis trop et si tu pense à autre chose qu'à ton adversaire, alors celui-ci pourra retourner ta force contre toi. » ajouta-t-il pour expliquer cette critique envers son frère aîné. « De toute façon ... C'est ton rôle de me protéger, petit frère. » railla l'aîné, renvoyant son cadet au sacro saint rôle qui était le sien en cette demeure. « Je ne serai peut être pas toujours là ...  » répliqua Henri. L'aîné se contenta d'un hochement de tête avant de poser son verre et de quitter la pièce, prétextant le besoin de se débarbouiller. Une fois sorti, Arsène soupira,la tête entre les mains, il ferma les yeux se laissant happer par une vague de souvenirs, sur des choses dont Henri n'avait aucune idée.

Arsène, 12 ans • « Pèèèèèèèèèèère ! » criait l'adolescent tout en enjambant un corps sans vie qui le fit frissonner. Renouvelant son appel, il s'avança sur ce qui était un champ de bataille encore une heure auparavant. Les gémissements de guerriers blessés, agonisant sur la terre humidifiée par le sang, résonnaient dans ses oreilles et il se retenait de se boucher les oreilles, sachant pertinemment que cela ne servirait à rien. Un petit groupe de soldat s'étaient réunis, à quelques mètre: à travers la fumée et la poussière, Arsène discernait des silhouettes sans parvenir à savoir à quel camp appartenait le petit groupe. Malgré la prudence, de mise dans cette situation, et son coeur battant à la chamade, il prit le risque de s'avancer pour aller à la rencontre des hommes dont les voix graves commençaient à atteindre ses oreilles. Il eut un léger soupire de soulagement en remarquant le blason de la famille Andas sur le fanion de l'un des soldats, le dragon à deux têtes. Les siens. « Arsène ! » la voix de son père le soulagea et lorsqu'il se dirigea vers lui, accompagné de près par son maitre d'arme, Arsène se mit à courir pour les rejoindre. La bataille avait été longue, éprouvante. Caché dans la foret jouxtant le champ de bataille, il avait attendu longtemps, et, quand il s'était décidé à sortir, le soleil déclinait déjà à l'horizon. « Arsène, ce sang sur ta chemise ...? » Le regard perdu dans le vide, il lui semblait être encore bien loin de la figure paternelle qui, à présent, vérifiait son flan où une cicatrice se dessinait, teintant d'un rouge écarlate la peau blanche de l'adolescent. La main posée sur la petite dague, cachée dans les vêtements, Arsène songea à la mauvaise rencontre qu'il avait fait, en sortant de sa cachette. Un soldat du camp adverse, blessé, qui courait vers la foret en espérant sauver sa vie. Il l'avait attrapé, menacé et le jeune homme s'était défendu. Il avait récolté, de cette bagarre, un léger coup de poignard qu'il n'avait pu esquiver mais son agresseur n'aurait pas l'occasion de s'en vanter. Sous le coup de la douleur, il s'était effondré, observant de ses yeux à moitié ouverts, le soldat qui se penchait sur lui. Alors que ce dernier reprenait son arme pour l'achever, il avait attrapé sa dague, cachée dans sa botte, et frappa au hasard, là où son bras pouvait taper. L'arme fichée dans le cou, l'adversaire s'écroula, s'étouffant dans le flot écarlate s'écoulant de sa gorge. Il avait mis un moment à se redresser, prenant sur lui de supporter le tiraillement de son estomac, constant qu'il avait, dans son malheur, eut la chance de n'avoir qu'une blessure plus douloureuse que dangereuse. Quittant le corps sans vie, il se rendit sur le champ de bataille à la recherche de son père et de son oncle. Une fois son récit fini, Arsène s'écroula. Epuisé, ayant trop forcé malgré sa blessure, il tomba dans une inconscience relativement reposante.

Le souvenir éveilla une douleur fantôme et il laissa sa main se poser sur la cicatrice, témoin de ce jour funeste où il tua quelqu'un pour la première fois de sa vie. Plus que la blessure avec laquelle il quitta cette plaine sanglante, c'est les cauchemars qui l'affligèrent par la suite qui furent les plus douloureux. L'incapacité à prendre la vie, toujours présente. Le bruit de la porte de l'arrière cuisine, grinçante, lui fit relever la tête, frottant ses yeux contre ses doigts. C'était l'une des jeunes femmes au service de sa famille. Les Andar faisaient partis de ses grandes et vieilles familles européennes « Mon sieur, c'est votre soeur, elle vous demande. » Le blond hocha la tête, soupira alors qu'il s'appuyait sur son bras, endoloris par l'entrainement. Traversant la demeure, il fouilla chaque pièce à la recherche de la petite princesse de la famille et finit par la trouver, attendant dans ses appartements. « Arsène, tu as vu ma nouvelle robe ! » s'exclama-t-elle alors qu'il venait, à peine, de passer la porte. Elle se leva et se mit à tourner sur elle même provoquant, chez son frère, un éclat de rire suivit d'un bref applaudissements. « Tu es très belle. Je suis sure que tu finiras par éclipser les dames de la Cour du Roi ! » la complimenta-t-il, se souvenant des bruits qu'il avait entendu sur cette région. S'asseyant sur un fauteuil, il laissa Elizabeth continuer de tourner sur elle même, jouant avec le tulle de ses jupes avant de venir s'installer sur l'accoudoir. « Tu as reçu une lettre aujourd'hui ...  » dit-elle, boudeuse, en sortant de ses poches, un papier scellé qu'elle regardait avec tristesse. « Elle est de tu sais qui ... Je crois ... » Comprenant qu'elle hésitait à lui donner la missive, il la laissa se murer dans son silence, et attrapa, rapidement, la lettre avant qu'elle n'ait le temps de réagir. La demoiselle poussa un cri de surprise, se levant brutalement, suivit d'une longue plainte à laquelle il répondit par un sourire. Lettre à la main, il s'approcha d'elle et lui offrit une étreinte fraternelle. « La préfères-tu à moi ? » demanda-t-elle d'un ton légèrement geignard, provoquant chez son aîné, un soupire agacé. « Tu ne te souviendra même plus de moi, quand je serai partie ! » Il était habitué à ses petites crises de jalousie, de caprice d'adolescente. Il avait toujours été proche de sa soeur. De plusieurs années son aîné, il l'avait toujours choyé et protégé et lui même n'aimait pas quand elle parlait de son mariage à venir. « Comment le pourrais-je ? Tu as le plus mauvais caractère de toute la France ! » se moqua-t-il gentiment tout en se souvenant d'une époque où elle ne craignait pas qu'une autre femme prenne sa place dans son coeur.

Arsène, 15 ans • « Arsèèèèèèèèène ! » Un soupire lui échappa alors que la voix stridente de Lizzie Andas retentissait à travers la cour de la demeure familiale. Ses yeux se fermèrent, ses mains passèrent sur son visage, dissimulant la grimace qui déforma ce dernier avant qu'il ne trouve le courage de se redresser.Le bruissement de la paille lui fit tourner la tête sur le côté et il ne pu retenir un sourire en coin à la vision de la jeune femme relaçant son corsage. Lui même attrapa la chemise qui avait volé non loin de la botte de paille où il s'était installé avec sa conquête et entreprit de retrouver une figure convenable pour un fils de seigneur. Les cris d'Elizabeth traversaient la porte de la grange où ils avaient trouver refuge, leur tirant de légers gloussement qu'il étouffa d'un baiser lorsqu'il entendit les pas de sa petite soeur se rapprochant de la porte. Elle finit par s'éloigner et Arsène se releva, sautant de son perchoir en un geste fluide. Il finit de se rhabiller alors que la blonde s'assurait que ses jupes étaient bien en place puis vint se placer devant elle, lui tendant ses bras pour l'aider à descendre à son tour. « Prenez garde très cher, il me semble que vous êtes recherché par maintes demoiselles. » lui dit-elle, légèrement moqueuse. Il secoua la tête en riant et embrassa son front « Puisque tu le dis, me voilà parti accomplir mon devoir ! » Rosie était jolie. Il la connaissait depuis l'enfance et partageait quelques instants agréables avec elle. La blonde était la fille du maréchal-ferrant et le blond la soupçonnait d'attendre de lui bien plus que quelques étreintes secrètes dans la grange des Andas. Il faisait mine de ne point l'avoir remarqué, non désireux de s'encombrer, malgré ses quinze ans passés, d'une fiancée. De plus, son père n'aurait jamais accepté qu'il se marie avec une fille de basse naissance: il avait bien plus d'ambition pour son héritier. Rosie lui vola un dernier baiser avant de s'éclipser et lui même attendit quelques minutes avant de retourner vaquer à ses occupations et surtout, donner satisfaction à sa cadette. Cette dernière l'attendait, boudeuse, assise sur les marches de la porte principale de la demeure, sa poupée sur les genoux. Il leva un sourcil, empli d'interrogation en remarquant les deux bâtons, de taille fort respectables, qu'elle avait laissé tombé au bas de la marche et manqua de s'étouffa lorsqu'elle se releva, révélant ses jupes enroulé dans la ceinture de sa robe pour dégager ses jambes. « Lizzie ? Qu'est-ce que cela ? » lui demanda-t-il, inquiet à l'idée qu'elle se soit fait mal et qu'il ne soit pas intervenu malgré ses appels. « Tu es un menteur, Arsène ! » lui reprocha l'enfant d'à peine 10 ans, accroissant son incompréhension. « Tu avais promis que tu m'apprendrais à me battre ! » Il manqua de tomber à la renverse, hésitant entre la bâillonner et éclater de rire. Il avait toujours adoré Lizzie. Aînée des filles de la fratrie, elle avait un caractère bien trempée pour une femme, tout en conservant une coquetterie adorable. Elle était un bébé énergique mais souriant et, en grandissant, elle se révélait brillante, enjouée bien que parfois capricieuse. « Père n'aimerait pas que je t'enseigne comment te battre. C'est un truc d'homme. » tenta-t-il de se justifier, héritant d'un regard assassin de la part d'une petite fille peu habituée au refus. « Tu avais promis ... » argumenta-t-elle, optant pour le regard de petit animal perdu pour appuyer ses dires. Et il finit par céder. Pendant une petite demi-heure, il s'amusa à jouer à l'épée, avec les deux bâton qu'elle avait amené. Elle finit par toucher sa jambe et il fit mine de tomber, en proie à une terrible douleur. Riant, elle appuyant sur son torse, s'esclaffant de nouveau alors qu'il se laissait tomber, comme mort. Il resta immobile quelques secondes et ouvrit un oeil avant de rire, l'attrapant pour la chatouiller. Les cris strident de l'enfant attirèrent l'attention de Henri et Charles qui ouvrirent une fenêtre et les observa depuis leur perchoir. Finalement, alors qu'ils reprenaient leur respiration, Elizabeth reprit la parole. « Quand je serai grande, je serai comme Henri. Je te protègerai des méchants qui te veulent du mal. »  Elle était si mignonne. Il caressa ses mèches sombres en souriant. S'il avait pu la laisser croire cela ... « Ta place n'est pas sur un champ de bataille, Lizzie. Tu es née pour devenir la maîtresse d'une grande maison. Un jour, tu trouveras un mari et tu auras des enfants ... Et tu verras. » Il faudrait qu'on lui passe sur le corps mais ainsi était la vie. Elizabeth secoua la tête, posant innocemment une question qui allait devenir, dans les mois suivant, prégnante pour Arsène. « Pourquoi tu n'es pas fiancé alors, Arsène ? »

Il n'avait pas envie de se marier. Loin de lui l'idée de contrarier son père ou de vouloir provoquer sa famille, mais il n'était guère emballé à l'idée d'être lié pour la vie à une femme qu'il ne connaissait pas. Un beau parti, lui avant annoncé son père, une occasion unique à ne pas manquer, une opportunité exceptionnelle pour leur nom. Arsène s'y plierait: c'était son devoir que d'agir pour sa famille, d'obéir à son père, d'honorer ses désirs et ses projets jusqu'au jour où ce serait lui le seigneur. Mais il n'avait pas envie. Il senti un poids sur son épaule alors que Francis, son niffleur, venait de lui sauter dessus dans l'espoir d'attraper son médaillon d'argent. Riant aux éclats, Arsène attrapa la petite créature sombre et pleine de poil, se débattant furieusement, caressant sa petite tête. « Comment s'appelle-t-elle déjà ? » demanda-t-il au niffleur appâté par l'objet pendu à son cou. « Irène ... » se répondit-il à lui même, sortant de sa poche le lettre confisqué à Lizzie quelques heures plus tôt. Songeur.

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